Y sin espinas, la Rosa

Es ésta una historia ligera

Pero con profundo significado

De sugerentes imágenes 
inyectando

un tentador sueño

Que siendo real o no

Te ofrezco prendado.

Cómo Rosa en el ojal

Del vestido que has de guardar

Para lucir en el momento exacto.

cuando tu quieras.
cuando lo veas

apropiado.

porque

Aquí me encuentro. 

Aquí,

 en el más absoluto silencio.

De un corazón desterrado. 

de un corazón remendado, 

Porque una mano me dibuja también.

 con hilos verdes, formando

una red de espinas 

que cubre por siempre

a este rojo corazón, 

antes inerte.
A mi corazón ahora ardiente.

Y mi corazón

Es una Rosa.

Y es tuya.

Flor espinosa

Que se esconde reservada.

Y Entregada 

De estrella a estrella.

Sin ser mirada.

Sólo tuya que me hablas 

como cascada alegre y burlona

Desde más allá del presente

hacía dentro y desde fuera,

Y me hablas de lo que no se entiende.

Ofreciendo una mano,

Y un amor siempre caliente.

Pero Me hablas de éster,

Cómo si el amor fuera omnipresente.

Aunque

Cómo un baile juegas 

con tus intenciones.

Las veo huir y asomarse. 

y como acto reflejo, .

Introducir un código

Como de hilo hecho 

Por las hebras del propio 

corazón desecho.

Tal vez

Para supurar la herida.

Para olvidar la espina.

Y entonces ser regalada

A una mano que se esconde

Entre el espacio, 

Bajo una montaña.

Una mano Enamorada.

Que me habla

 de un amor cálido

De una emoción templada.

Para poder poner en práctica

A la paciencia tuya.

Que ya no sé si me aguarda. 

Esa flor espinada,
es cómo el hilo al coser.

Que vuelve y escapa.
Siempre tejiendo

Puntada a puntada.
Una red,
 pero sin cebo.
Una tela,
 pero sin araña.

Y Dependerá del lobo y su aullido.

Que se cosa el descosido.

Mientras Sentado al calor del fuego.

Con mirada perdida 

y muy quieto.

Me Dibuja y riega

Trazo a trazo, 

Goteo a goteo.

Y aunque ésta es, 

La llave de aquello que se intenta

 La tecla que suena

Y vibra, de ausencia.
Aunque está sea,

En este mundo paralelo.

No es mi olvido lo que 
Le da sentido
Al ritmo de cada hilada 
Y puntada.
No.

Es Mi corazón 

Que sabe a máquina

que ha de ponerse en marcha.

Que siendo tiesto vacío,

Siendo prado de suelo seco,

Nube blanca

Ha de llenarse,

sin idas y venidas.

De aquello que transpiras.

Con la total confianza

Que a mi me falta.

Pero tranquilo nuestra esencia 

se quedará intacta..

En este juego de pensares y palabras,

Que vuelan de un lado al otro

Del muro levantado,

Por manos del pasado.

que separa mirando hacía otro lado

A Tu mundo y al mío.

ambos en extinción.

Y Que, Como reserva de un zoo

quedaron Expuestos a ojos ciegos,

Que cada cierto tiempo

Y como pájaros de mal agüero

vuelan alrededor..

Ojos ciegos que a puntadas inexpertas

intentan coser mal cosido

A éste descosido 

Que también es

 tu corazón herido.

Hecho de fierro frío

Piedra por fuera

Volcán dormido.

Y a mi corazón envejecido

Hecho yunque olvidado.

De Forja tradicional

Y Que, en un tiempo lejano

Y en un lugar cercano

Fue creado por tu mano

Para dar forma ablandando 

Con el calor de tu volcán

a la conexión mental.

Esta que nos une

Cuando del mundo

Somos olvidados.

Esencia que desata 

aquel vértigo Que siento 

Cuando juegas. 
A llenarme

Y saciarme. 

Hasta rebosar.

Hasta que quede pleno.

Y entonces ...vernos

Con los ojos de muertos

Si no surge el milagro de antes saber amarnos.

Sin cosidos ni descosidos..

sin remiendos.

Pero atados

de la mano

por el meñique,

a través de un fino hilo.

o mejor unidos

sabiéndose

queridos.

y será el final de éste cuento
 una historia profunda
de significado ligero:
donde encontrarnos podremos,

y será entonces y repitiendo,
 Éste un lenguaje,
que únicamente tú y yo conocemos.

y por el cual

nos hemos podido

imaginar.
el uno al otro.
de forma certera,
y modo correcto.
coincidiendo
en espacio y tiempo.
reconociéndonos sin miedo.
Tal vez volviendo a ser.
las dos mitades de un mismo centro.

Yo 
la herramienta de tu consuelo.
el enigma secreto
de tu misterio.
 la canción que le da sentido
con su ritmo
a la existencia
de tu fuego interno.
yo,  sólo eso.
el instrumento de tu verdad.

y tú..

tú, la mano que rompe las cadenas
 de mi antiguo sueño,
 lejano y bello.
lo que cura de locura
mi universo.
tan propio como ajeno.
el remanso de paz cuando no me pierdo
poniéndole así fin a éste cuento.